Família Hammami

Le nom Hammami se laisse lire à la lumière des règles générales qui ont présidé à la formation des noms juifs en terre d'islam. De nombreuses familles juives du Moyen-Orient et d'Afrique du Nord ont historiquement utilisé des noms arabes ou d'autres noms locaux, reflétant souvent leur métier ou leur lieu d'origine. Hammami illustre exactement ce double registre : il peut désigner un exploitant de bains (sens professionnel) ou un originaire d'un lieu-dit Hammam (sens toponymique).

L'étymologie est solidement établie. Le mot « hammam » trouve son origine dans le verbe arabe ḥamma (حمّى), signifiant « chauffer » ; le terme dérive du mot arabe ḥammām (حَمَّام), qui se traduit par « bains » ou « lieu de vapeur », étymologiquement enraciné dans la racine sémitique triconsonantique ḥ-m-m, signifiant « être chaud ». Le bain devint si caractéristique de la civilisation urbaine que le hammam se diffusa à travers les territoires de la culture arabe, atteignant jusqu'à la péninsule Ibérique. La chaleur du hammam n'était pas seulement physique : elle était le symbole d'un espace de soin apporté au corps, à la pureté, à la communauté.

Dans les communautés juives du Maghreb, la transmission des patronymes obéissait à plusieurs logiques que les répertoires d'onomastique ont soigneusement mises en évidence. Le principal ouvrage d'onomastique des Juifs de Tunisie est celui de Paul Sebag, Les noms des Juifs de Tunisie, origines et significations, L'Harmattan, Paris, 2002. Sebag y recense des noms d'origine hébraïque, arabe, berbère, italienne et espagnole, témoignant de la stratification culturelle de la communauté. Les ouvrages portant sur les noms des Juifs d'Afrique du Nord sont également précieux, notamment Jacques Taïeb, Juifs du Maghreb, Noms de famille et société, Paris, Cercle de généalogie juive, 2004 — recensement comprenant une analyse fine des migrations et des mécanismes sociologiques ayant conduit à la formation des noms de famille.

Certains noms sont liés à un métier ; d'autres peuvent être toponymiques — la nisba indiquant alors le lieu d'origine. Hammami appartient sans ambiguïté à cette catégorie où le suffixe -i rattache l'individu à un référent, ici le hammam ou la localité homonyme. La proximité de la racine ḥ-m-m dans l'hébreu (ḥam, chaud) et l'arabe explique d'ailleurs que ce type de nom ait pu circuler sans friction entre les deux communautés vivant côte à côte.

Il y a dans ce simple fait onomastique une première vertu que la tradition juive a toujours cultivée : le rapport à l'étranger, ou plus précisément la capacité à habiter la langue et la culture de l'autre sans s'y dissoudre. Porter un nom arabe tout en pratiquant le judaïsme, étudier la Torah dans un dialecte arabe, réciter des prières en hébreu dans des quartiers qui résonnaient d'arabe : c'est cette double appartenance, cet art de la cohabitation, qui distingue le judaïsme maghrébin et que le nom Hammami porte inscrit dans sa propre forme. Maurice Eisenbeth, Les Juifs d'Afrique du Nord, démographie et onomastique, Alger, 1936, réédité par le Cercle de Généalogie Juive, donne une large place aux noms de tribus berbères, montrant combien l'emprunt à l'environnement linguistique n'était ni capitulation ni assimilation, mais une forme d'intelligence de la coexistence.

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Si l'on situe la branche juive du nom Hammami, c'est d'abord vers la Tunisie et l'Algérie que l'enquête se tourne, ces deux pays concentrant les plus fortes attestations du patronyme et abritant des communautés juives parmi les plus anciennes du bassin méditerranéen. La Tunisie possède l'une des plus anciennes communautés juives d'Afrique du Nord — les juifs tunisiens, historiquement concentrés à Tunis et sur l'île de Djerba, ont maintenu une présence continue pendant plus de deux mille cinq cents ans. La synagogue El Ghriba de Djerba est l'une des plus anciennes synagogues encore en activité au monde.

Cette ancienneté n'est pas une légende mais un fait corroboré par la génétique des populations : les recherches soutiennent le témoignage historique de juifs du Moyen-Orient s'installant en Afrique du Nord durant l'Antiquité classique, convertissant des non-juifs au judaïsme et épousant les populations locales, formant ainsi des populations distinctes restées largement intactes pendant plus de deux millénaires. Une lignée Hammami juive s'inscrit donc dans une histoire pluri-millénaire d'enracinement nord-africain, où l'adoption de noms arabes ou berbères n'effaçait nullement l'appartenance confessionnelle.

L'archive médiévale confirme la vitalité de ces communautés. La première preuve historique concrète d'une communauté juive à Djerba remonte au XIᵉ siècle. Une lettre de marchand de la Gueniza du Caire, datée de 1030, fait référence à un juif nommé Abū al-Faraj al-Jerbī (al-Jerbī signifiant « le Djerbien ») vivant à Kairouan et commerçant avec les terres orientales. Ce témoignage offre un parallèle frappant au cas Hammami : al-Jerbī est, comme Hammami, une nisba — un adjectif de relation servant de patronyme. D'autres lettres de la même période mettent en lumière le rôle des juifs djerbiens dans les routes commerciales méditerranéennes à l'époque de l'Empire byzantin. Cette mobilité marchande explique la dispersion ultérieure de noms tels que Hammami à travers le Maghreb.

Au sein de la communauté tunisienne, deux grandes strates coexistaient : les Twansa (Tounsi au singulier), juifs autochtones de langue arabe, et les Granas (ou Gorneyim), venus de Livourne et descendants des exilés d'Espagne. Ces nouveaux arrivants Granas, plus riches et moins nombreux, parlaient et écrivaient le toscan, parfois encore l'espagnol, et constituaient une élite économique et culturelle très influente. Leurs patronymes rappellent leur origine espagnole ou portugaise ; rapidement introduits auprès de la cour beylicale, ils exercèrent des fonctions de collecteurs de taxes, trésoriers et intermédiaires. Les Twansa, eux, « parlaient le dialecte judéo-tunisien et occupaient une position sociale modeste. » C'est à cette couche indigène, arabophone, que le nom Hammami se rattache le plus naturellement.

Cette modestie sociale des Twansa est à entendre sans condescendance : elle recouvrait une piété intense, un attachement profond aux usages liturgiques anciens, une vie rythmée par la halakha telle qu'elle avait été transmise de génération en génération sur cette terre. Les artisans, les petits commerçants, les artistes du cuir, de l'argent ou du tissu qui peuplaient la Hara de Tunis n'avaient pas l'éclat diplomatique des Granas, mais ils constituaient l'ossature de la vie communautaire : ils fondaient les confréries, les sociétés de bienfaisance (hevrot), les groupes d'étude du Talmud qui se réunissaient avant l'aube ou après le travail. La piété quotidienne — prière du matin dans la synagogue de quartier, respect du shabbat au milieu d'une cité qui ne s'arrêtait pas, observance des lois alimentaires dans un environnement où tout invitait au compromis — était la forme première et la plus constante de l'implication collective de ces familles.

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Le judaïsme nord-africain n'est pas d'un seul tenant : il superpose un fonds autochtone très ancien et plusieurs vagues d'immigration sépharade venues de la péninsule Ibérique. Comprendre la lignée Hammami suppose de situer ce nom dans cette stratification. Le nom étant de forme arabe et non hispanique, il relève selon toute vraisemblance du fonds local arabophone — les Toshavim (les « résidents », les juifs « du pays ») — plutôt que des Megorashim expulsés d'Espagne, qui conservèrent le plus souvent des patronymes ibériques reconnaissables : Astruc, Duran, Efrati, Gabbay, et d'autres encore.

L'arrivée massive des Sépharades fut tardive et heurtée. Repoussés par la France, gênés par les garnisons espagnoles et portugaises sur les côtes nord-africaines, les exilés de 1492 ne purent s'installer facilement dans les villes du littoral. Le contraste avec un nom comme Hammami est éloquent : sa morphologie purement arabe le rattache au substrat indigène, non aux nouveaux venus d'Espagne. Cette appartenance au fonds toshav n'était pas une infériorité ; c'était une autre forme de légitimité, plus ancienne, plus enracinée dans la terre.

La mémoire de nombreuses familles judéo-maghrébines insiste précisément sur cet enracinement « depuis toujours » dans le pays, antérieur à l'islam comme à l'expulsion d'Espagne. Les noms de famille en Tunisie tirent leurs racines de plusieurs civilisations qui ont marqué le pays : les influences arabes, berbères et turques, ainsi que les traces de la colonisation française, ont façonné un paysage onomastique unique. Pour les porteurs d'un nom comme Hammami, ce paysage n'est pas subi : il est habité, investi, transformé de l'intérieur par une tradition propre. La présence de noms comme Tounsi (« le Tunisien ») dans les registres communautaires d'Algérie atteste d'ailleurs la circulation et la sédimentation de ces nisbas à travers le Maghreb central.

Il faut aussi noter que le rapport à l'étranger prenait, pour ces juifs arabophones du fonds toshav, une forme particulièrement subtile. Ils n'étaient pas des étrangers dans leur pays : ils en parlaient la langue depuis des siècles avant l'islam, avaient traversé la conquête arabe, puis berbère, puis ottomane, sans perdre leur identité. Quand les Granas arrivèrent, parlant toscan et fort de leurs réseaux livournais, les Twansa durent composer avec ces coreligionnaires que tout séparait d'eux culturellement, sauf la foi. Cette capacité à recevoir l'autre, à cohabiter avec des formes différentes du même judaïsme, est elle-même une expression de la tolérance telle que la tradition juive la conçoit : non pas indifférence aux différences, mais reconnaissance que le judaïsme est plus grand qu'aucune de ses incarnations particulières.

Le statut « probable » s'impose néanmoins : faute d'acte nominatif remontant aux origines, l'attribution de la lignée Hammami au fonds toshav demeure une déduction, solide mais non documentée pièce à pièce. C'est l'honnêteté que ce livre se doit.

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Avant d'aborder l'époque coloniale et ses bouleversements, il convient de s'arrêter sur ce que le nom de la lignée dit de son rapport à la ville et à ses institutions. Car le hammam n'était pas un simple équipement : c'était un lieu de vie, de rencontre, de purification et de soin. Pour les juifs, le bain rituel — le mikveh — est au cœur de la halakha : la pureté de l'eau, la régularité de l'immersion, la discipline du corps au service de la sainteté de l'âme sont des obligations dont la Torah fait la charpente de la vie familiale. Or, dans les villes nord-africaines, le hammam public et le mikveh communautaire entretinrent longtemps des rapports étroits, quand ils ne partageaient pas les mêmes bâtiments ou les mêmes sources thermales.

Si l'ancêtre éponyme de la lignée Hammami était effectivement exploitant ou gardien d'un établissement de bains, il exerçait un métier qui touchait à la fois à l'hygiène publique, à la sociabilité urbaine, et à la pureté rituelle de sa communauté. Ce n'est pas anodin : dans une ville comme Tunis ou Constantine, où juifs et musulmans partageaient les mêmes rues et souvent les mêmes métiers, tenir un hammam ou y travailler supposait une position à l'interface des deux communautés. C'était exercer une forme de soin de l'autre au sens le plus concret : veiller à ce que le corps de chacun soit accueilli, réchauffé, purifié. Ce soin du corps — shmirat ha-guf — est une valeur halakhique authentique, qui fait de la propreté corporelle non pas un luxe bourgeois mais un devoir religieux.

L'hypothèse toponymique — une famille originaire d'un lieu-dit Hammam, dont il existe de nombreux exemples au Maghreb — dit autre chose : l'attachement au lieu, la fidélité à la terre d'où l'on vient, que la tradition hébraïque exprime dans le concept d'ahavat ha-aretz, l'amour de la terre. Pour des juifs qui n'avaient pas de terre nationale, l'attachement au terroir maghrébin prenait toute l'épaisseur d'une identité ancrée. Le nom portait la géographie comme une mémoire.

Quelle que soit l'origine exacte — professionnelle ou toponymique —, le nom Hammami dit une chose constante : cette famille appartenait à la ville, à ses rythmes, à ses institutions. Elle n'était pas repliée sur elle-même dans un ghetto de l'âme ; elle participait à la vie commune, dans ce que la tradition appelle tikkun olam — le soin du monde tel qu'il est, avant même de le transformer.

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C'est à l'époque coloniale que les patronymes juifs maghrébins, jusque-là souvent fluides, se fixèrent dans l'état civil. En Algérie, la réorganisation administrative française encadra étroitement la communauté. Dès 1841, les batei din — « tribunaux religieux » juifs — furent placés sous juridiction française, rattachés au Consistoire central israélite de France. Puis vint l'organisation consistoriale proprement dite : le 9 novembre 1845, le gouvernement français créa un Consistoire israélite algérien à Alger et deux consistoires provinciaux, à Oran et Constantine, achevant l'« assimilation » juridique des juifs algériens. Ce cadre produisit des sources nominatives : listes électorales, registres consistoriaux, recensements. Les répertoires de la communauté de Constantine, par exemple, enregistraient méthodiquement le nom, le prénom, la profession et la ville de chaque chef de famille — bijoutier, ferblantier, marchand, négociant. C'est dans ce type de documents que l'on peut espérer retrouver trace nominative des Hammami.

La Tunisie connut un encadrement comparable mais d'intensité moindre. Protectorat français de 1881 à 1956 — une colonisation plus courte et moins intensive que les 132 ans de l'Algérie sous la France —, elle laissa les juifs tunisiens conserver plus longtemps leur statut juridique propre et leurs noms arabes, tandis que les juifs d'Algérie furent collectivement naturalisés français par le décret Crémieux de 1870. La forme arabe pleinement conservée du nom Hammami plaide ainsi, à titre d'indice, en faveur d'une origine tunisienne plutôt qu'algérienne.

Ce moment de la fixation des noms est aussi un moment de vérité sur l'implication dans la vie collective. Car les consistoires ne furent pas seulement des organes d'enregistrement bureaucratique : ils furent aussi des lieux de gouvernance communautaire, d'organisation de la charité, de supervision de l'éducation. Les notables qui y siégeaient portaient la responsabilité de milliers de familles, et les familles ordinaires — les Hammami parmi elles — apprirent à naviguer entre leurs droits nouveaux de citoyens français (ou de sujets du protectorat) et leurs obligations ancestrales de membres d'une communauté religieuse. L'ouvrage de référence sur cette période est le livre de Paul Sebag, Histoire des Juifs de Tunisie des origines à nos jours, L'Harmattan, Paris, 1991.

Il faut mesurer ce que cette double appartenance exigeait en termes d'humilité individuelle et d'intelligence collective. Se présenter devant un officier d'état civil français pour y fixer son nom arabe ; maintenir la pratique synagogale tout en envoyant ses fils dans des écoles de l'Alliance israélite universelle où l'on apprenait le français et les mathématiques ; adapter ses pratiques commerciales aux exigences du droit colonial sans renoncer aux règles de la halakha concernant le prêt, le contrat, le commerce : c'était naviguer en permanence entre deux mondes, exercice que les juifs du Maghreb avaient en réalité pratiqué pendant des siècles, bien avant l'arrivée des Français.

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Le XXᵉ siècle apporta aux juifs de Tunisie l'épreuve la plus violente de leur longue histoire. Toute lignée Hammami enracinée à Tunis ou dans le Sud tunisien fut nécessairement prise dans la tourmente de la Seconde Guerre mondiale. Entre 1940 et 1942, la communauté juive fut soumise à l'expropriation de ses biens et subit une discrimination sévère dans les écoles et sur les lieux de travail — application des lois antijuives du régime de Vichy au protectorat.

L'occupation directe précipita la persécution. L'occupation germano-italienne de la Tunisie, à partir du 9 novembre 1942, déclencha six mois de persécution ouverte, menée par le colonel SS Walter Rauff. Le quartier de la Hara fut saccagé le 9 décembre 1942 : les juifs âgés de 15 à 45 ans furent réquisitionnés pour le travail forcé, et la communauté dut fournir plus de cinq mille hommes. La Hara — le quartier juif de Tunis — était précisément le cœur de la vie communautaire arabophone, là où vivaient les familles du fonds toshav, parmi lesquelles ont très probablement compté des Hammami. Des amendes collectives furent imposées aux communautés du Sud, en particulier à Djerba et à Gabès, où les Allemands réquisitionnèrent près de soixante-dix kilogrammes d'or.

La situation des juifs pendant la colonisation était plus sûre, parce que plus légalisée. Car sur la période qui avait précédé la colonisation, la mémoire collective des juifs de Tunisie ne laisse aucun doute : c'est une sombre histoire. Les communautés juives vivaient dans l'arbitraire et la peur, sous des monarques tout-puissants, dont les décisions ne pouvaient être abolies ni discutées. L'Occupation nazie referma brutalement cette parenthèse de relative sécurité coloniale.

Il est nécessaire, ici, de dire quelque chose sur la justice — l'une des vertus cardinales du judaïsme, exprimée dans le mot hébreu tsedek. Confrontées à l'injustice radicale du travail forcé, du pillage et de la rançon, les familles juives tunisiennes répondirent de différentes manières : certaines se plièrent à la réquisition pour protéger les leurs, d'autres organisèrent discrètement des solidarités, d'autres encore tentèrent de cacher les hommes en âge d'être réquisitionnés. Ce que l'on sait de la communauté dans son ensemble, c'est qu'elle maintint ses structures — les comités de secours, les responsables communautaires qui négocièrent avec les Allemands pour atténuer les pires effets de la persécution — et que cette résistance organisée, silencieuse, fut une forme de justice appliquée à l'intérieur de la communauté elle-même : veiller à ce que le poids de la persécution fût réparti aussi équitablement que possible, à ce que personne ne fût abandonné seul à la brutalité de l'occupant.

Cet épisode, bref mais traumatisant, marqua durablement la mémoire des familles juives tunisiennes. Le travail forcé, le pillage, la rançon en or et la peur des déportations laissèrent une empreinte que la tradition orale a transmise de génération en génération. Pour la lignée Hammami, comme pour l'ensemble de la communauté, cette épreuve fut le prélude au grand départ : la guerre avait rompu un équilibre millénaire et préparé les esprits à l'exil qui suivrait l'indépendance.

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L'indépendance de la Tunisie en 1956 ouvrit la période de l'émigration massive. Comme l'ensemble des juifs du Maghreb, les porteurs probables du nom Hammami quittèrent en grande partie leur terre ancestrale pour la France et Israël, mettant fin à une présence ininterrompue de plus de deux mille cinq cents ans. Ce mouvement ne fut pas brutal mais s'étira sur plusieurs décennies, selon les familles, les professions, les réseaux. Après l'indépendance, une partie notable de la population juive avait cru pouvoir collaborer avec les nouvelles autorités. « Nous étions des citoyens tunisiens et nous avions décidé de jouer le jeu. » Cette espérance fut progressivement déçue, à mesure que l'étranglement économique se fit sentir : pour les commerçants, il suffisait de ne pas renouveler les patentes, de refuser les licences d'importation, en même temps qu'on avantagea leurs concurrents musulmans.

Ce départ forcé, vécu comme une déchirure, porta en lui une ironie douloureuse : les familles du fonds toshav, celles qui portaient des noms comme Hammami et qui pouvaient se prévaloir d'une présence en Tunisie antérieure à l'islam lui-même, furent traitées en étrangers dans le pays qu'elles avaient contribué à bâtir. La tradition juive a un mot pour ce retournement : galout, l'exil — non pas simplement le déplacement géographique, mais la condition d'être étranger là où l'on s'était cru chez soi. Cet exil-là n'avait rien d'abstrait : il signifiait laisser derrière soi la synagogue du quartier, le tombeau des ancêtres, les rues dont on connaissait chaque pierre.

La synagogue El Ghriba de Djerba demeure aujourd'hui le témoin vivant de cette histoire, l'une des plus anciennes synagogues en activité au monde, et le lieu d'un pèlerinage annuel qui réunit les descendants dispersés. Ce rassemblement, la Hiloula, est lui-même une expression de piété collective et de mémoire active : les familles qui s'y retrouvent viennent non seulement honorer un saint (Rabbi Shimon Bar Yochaï selon la tradition locale), mais aussi se souvenir de ce qu'elles étaient avant la dispersion, réaffirmer leur appartenance à une communauté que la géographie a fragmentée mais que la mémoire maintient vivante.

En diaspora, les Hammami juifs — comme l'ensemble des juifs maghrébins — ont reconstruit dans les villes françaises et israéliennes des formes de vie communautaire qui portent la trace de leurs origines. Les synagogues de rite tunisien dans les banlieues de Paris ou à Netanya, les associations culturelles, les livres de mémoire (yizkor bukher à la manière ashkénaze, adaptés à l'usage séfarade), les réseaux de généalogie : tout cela témoigne d'une volonté de ne pas laisser mourir ce qui a été. La base de données JewishGen sur l'Algérie permet d'explorer des millions d'enregistrements, d'identifier des parents et de découvrir les villes de ses ancêtres. Pour le versant tunisien, les inventaires d'archives consistoriales et les ouvrages spécialisés offrent des points d'entrée documentaires complémentaires.

Ainsi la lignée Hammami, partie d'un mot désignant la chaleur et le bain, se dissout-elle dans la diaspora contemporaine tout en conservant, dans son nom même, la trace de ses origines maghrébines. La tradition transmise — l'appartenance à la Hara de Tunis, le souvenir de Djerba, l'attachement à El Ghriba — et l'archive consistoriale convergent pour dessiner, à défaut d'un arbre exhaustif, le contour fidèle d'une histoire.

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Cette section rassemble les figures nommées et documentées que les sources relatives à la lignée Hammami et au judaïsme tunisien permettent d'attester. Il convient d'être explicite : aucune figure individuelle portant le nom Hammami n'est documentée nominativement dans les sources disponibles avec une certitude suffisante pour lui consacrer une notice personnelle. Ce silence n'est pas un accident ; il reflète la condition des familles du fonds toshav arabophones, dont la trace dans l'archive est collective plus qu'individuelle. Les grandes figures ci-dessous sont celles dont l'histoire éclaire directement le cadre dans lequel la lignée Hammami a vécu.

Abū al-Faraj al-Jerbī (actif vers 1030) — Marchand juif originaire de Djerba, mentionné dans une lettre de la Gueniza du Caire datée de 1030. Il vivait à Kairouan et commerçait avec les terres orientales. Son nom est une nisba : al-Jerbī signifie « le Djerbien », exactement comme Hammami est une nisba rattachant son porteur à un hammam ou à une localité. Ce marchand anonyme — nous ne connaissons de lui que ce surnom — est le premier juif tunisien attesté nominativement par archive, et son profil de commerçant arabophone ancré dans les réseaux méditerranéens préfigure exactement la condition sociale probable des familles Hammami de la strate toshav.

Paul Sebag (1919–2004) — Historien et écrivain juif tunisien, né et mort à Tunis. Auteur de la Histoire des Juifs de Tunisie des origines à nos jours (L'Harmattan, 1991) et des Noms des Juifs de Tunisie, origines et significations (L'Harmattan, 2002), il constitue la référence académique principale pour l'histoire de la communauté à laquelle appartient la lignée Hammami. Sebag est lui-même un représentant de cette intelligentsia judéo-tunisienne qui, dans la lignée des valeurs d'étude et de transmission (talmud Torah), a consacré sa vie à préserver la mémoire collective de sa communauté.

Walter Rauff (1906–1984) — Officier SS, responsable de l'occupation de la Tunisie à partir de novembre 1942. Il est mentionné ici non comme une grande figure de la lignée, mais comme l'agent principal de la persécution qui frappa directement les familles de la Hara de Tunis, parmi lesquelles les Hammami. Son nom appartient à l'histoire des victimes autant qu'à celle des bourreaux : impossible de raconter honnêtement ce que traversèrent les juifs tunisiens sans le nommer.

Les rabbins de la Hara de Tunis (figures collectives, XVIIᵉ–XXᵉ siècle) — Les archives de la communauté juive de Tunis mentionnent une succession de rabbins et de dayyanim (juges religieux) qui présidèrent aux batei din de la Hara, rendirent des responsa (teshuvot) sur les questions de halakha propres aux juifs arabophones, et maintinrent les liens entre la communauté toshav et les grandes académies talmudiques. Leurs noms individuels — Guedj, Borgel, Sfez, Haddad et d'autres — peuplent les actes consistoriaux et les registres matrimoniaux. Ils incarnent le savoir talmudique et la conception de la Loi qui constituèrent l'armature invisible de familles comme les Hammami.

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Au terme de ce parcours, le patronyme Hammami se révèle être un condensé d'histoire judéo-maghrébine. Son étymologie est certaine : il dérive de la racine sémitique ḥ-m-m, « être chaud », et désigne le hammam, ce bain public qui fut l'une des institutions cardinales de la vie urbaine méditerranéenne. Sa morphologie de nisba arabe le rattache, avec une forte probabilité, au fonds juif autochtone — les Toshavim arabophones — plutôt qu'aux Sépharades expulsés d'Espagne, dont les noms restèrent ibériques.

L'enquête situe vraisemblablement la branche juive du nom en Tunisie, terre d'une présence juive ininterrompue de plus de deux mille cinq cents ans, ou dans l'Algérie voisine, où les consistoires créés au XIXᵉ siècle produisirent les premières archives nominatives systématiques. Cette lignée traversa les siècles ottomans, la stabilisation coloniale, l'épreuve terrible de l'Occupation — pillage de la Hara, travail forcé, rançon en or — puis le grand exil de l'après-1956.

Ce livre n'a pas prétendu reconstituer une filiation continue, faute d'actes nominatifs remontant aux origines : il a préféré l'honnêteté du « probable » à l'illusion du « certain ». Ce qui est établi, c'est le cadre ; ce qui est probable, c'est le rattachement de la lignée à ce cadre ; ce qui est transmis, c'est la mémoire vivante des familles.

Entre toutes les valeurs que le judaïsme a portées à travers les siècles, la lignée Hammami aura le mieux exprimé, à travers les faits que l'histoire permet d'approcher, le soin de l'autre et l'implication dans la vie collective. Soin de l'autre : qu'il s'agisse de l'exploitant du hammam qui accueillait sans distinction le corps de ses semblables, ou des familles de la Hara qui organisèrent discrètement des solidarités sous l'Occupation, ou des générations de Twansa qui maintinrent les hevrot et les sociétés de bienfaisance au cœur de la vie quotidienne, c'est toujours cette attention concrète à autrui qui ressort. Implication collective : dans une communauté sans État, sans territoire reconnu, sans protection garantie, c'est la communauté elle-même — ses synagogues, ses tribunaux rabbiniques, ses associations de secours — qui fut l'horizon de la vie civique. Y contribuer, si modestement que ce fût, c'était exercer une forme de citoyenneté que le monde ambiant ne reconnaissait pas, mais que la Torah commandait.

Cette double vertu — soin et implication — n'est pas étrangère à la racine même du nom. Un hammam est un lieu où l'on prend soin du corps de l'autre, où la chaleur est mise au service de tous, où la communauté se retrouve dans sa nudité commune. De la chaleur du hammam à la chaleur des liens communautaires, le nom Hammami porte en lui, intacte, la longue durée du judaïsme nord-africain.

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