Famille Kupferberg

Avant l'imposition des noms de famille héréditaires, les Juifs d'Europe, comme ceux des terres d'islam, se désignaient le plus souvent par un système patronymique : « X fils de Y » (ben en hébreu, ibn en arabe), parfois complété d'un toponyme, d'un métier ou d'un sobriquet. Cette manière de nommer n'était pas une lacune mais un système cohérent, ancré dans la liturgie — où l'on est appelé à la Torah par son prénom suivi de celui du père — et dans l'organisation communautaire.

L'histoire longue des communautés juives montre que cette onomastique s'adaptait toujours au milieu environnant. Dans les terres d'islam médiéval, la symbiose culturelle entre Juifs et musulmans produisit des noms hybrides et des usages partagés, témoignant d'une coexistence dense malgré le statut juridiquement subordonné du dhimmi [Cohen, 1994]. Cette interaction profonde, que certains historiens ont qualifiée de symbiose, marqua durablement la culture juive sous l'islam primitif [Wasserstrom, 1995]. De même, dans l'Espagne musulmane, les communautés comme celle de Séville développèrent une vie sociale et intellectuelle remarquable sous la domination des pouvoirs arabo-berbères [Picard, 2001], tandis qu'au Maghreb, des entités comme la communauté juive de Tlemcen jouissaient sous les Zayyanides d'une autonomie réelle dans la gestion de leurs affaires [Corcos, 1966].

Si ces exemples concernent principalement les diasporas séfarades et orientales, ils éclairent par contraste la situation ashkénaze d'où émerge le nom Kupferberg. Car dans le monde germanique et slave, les Juifs vivaient eux aussi sans patronymes fixes héréditaires jusqu'à la fin du XVIIIe siècle. L'individu était « Moïse fils de Salomon », « Reb Itzik le marchand de Cracovie », sans que ces désignations se transmissent immuablement. Cette fluidité onomastique, partagée par l'ensemble du monde juif diasporique, allait être brutalement interrompue, dans les terres d'Europe centrale, par la volonté centralisatrice des États modernes. C'est dans cette rupture qu'il faut chercher l'acte de naissance du nom Kupferberg.

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Le nom Kupferberg est le produit direct d'une politique d'État. À partir du dernier quart du XVIIIe siècle, les monarchies « éclairées » d'Europe centrale entreprirent d'intégrer leurs sujets juifs dans l'appareil administratif moderne — fiscalité, conscription, recensement — ce qui supposait de les rendre identifiables par un nom de famille fixe et héréditaire.

L'acte fondateur fut, dans l'empire des Habsbourg, l'édit de tolérance de Joseph II, dont les dispositions de 1787 imposèrent aux Juifs de la monarchie austro-hongroise, et en particulier de la Galicie nouvellement annexée lors du premier partage de la Pologne, l'adoption d'un patronyme allemand fixe. La Prusse suivit une voie comparable, notamment par l'édit d'émancipation de 1812 et les réglementations antérieures touchant ses provinces orientales. C'est dans ce cadre que naquirent, par dizaines de milliers, les noms ornementaux : composés à partir de racines allemandes désignant des fleurs (Rosen-, Blumen-), des métaux (Gold-, Silber-, Kupfer-), des paysages (-berg « montagne », -thal « vallée », -stein « pierre », -feld « champ »).

Kupferberg — « Kupfer » (cuivre) + « berg » (montagne) — relève exactement de cette grammaire ornementale. Le nom n'indique ni un ancêtre éponyme, ni nécessairement un lieu d'origine précis, mais résulte d'une assignation administrative, parfois choisie par la famille parmi un répertoire autorisé, parfois attribuée par un fonctionnaire. La tradition historiographique souligne que la qualité du nom dépendait souvent des moyens de la famille : les noms aux connotations nobles ou précieuses pouvaient être plus prisés, tandis que les fonctionnaires distribuaient aussi des noms péjoratifs.

Il existe par ailleurs, en Basse-Silésie, une localité historiquement nommée Kupferberg (aujourd'hui Miedzianka, en Pologne), ancien site minier de cuivre. Il n'est pas exclu que certaines familles aient reçu ou choisi ce nom par référence à un lieu réel ; mais pour l'écrasante majorité des porteurs juifs, l'hypothèse la plus vraisemblable demeure celle du nom ornemental forgé ex nihilo. En l'absence d'un acte d'état civil nommément conservé reliant la lignée à un événement fondateur unique, nous maintenons ce statut de probabilité.

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Si la genèse du nom est administrative, sa signification a pu nourrir, au fil des générations, une mémoire familiale et symbolique. Il convient ici de distinguer rigoureusement ce qui relève de l'étymologie établie et ce qui relève de l'interprétation transmise ou conjecturée.

Le cuivre — nechoshet en hébreu — occupe une place notable dans la culture biblique et juive. Métal du Tabernacle et du Temple, il évoque l'artisanat sacré : l'autel, la « mer d'airain », les ustensiles cultuels. Dans une lecture homilétique que certaines familles ont pu cultiver, le « cuivre » devient ainsi le signe d'une vocation d'artisan ou d'une probité éprouvée, à l'image du métal qui résiste et se patine sans se corrompre. La « montagne » — har — renvoie quant à elle à des lieux majeurs de la révélation et de l'espérance juives : le mont Sinaï, le mont Moriah, le mont Sion. Une lignée nommée « montagne de cuivre » pouvait donc, rétrospectivement, lire dans son patronyme imposé une résonance noble et spirituelle.

Il faut toutefois insister : ces lectures sont des reconstructions de sens postérieures à l'imposition du nom. Elles relèvent de ce que l'on pourrait nommer la « domestication » d'un nom subi, processus par lequel une famille s'approprie et ennoblit ce qui lui fut d'abord assigné. L'étude des rapports entre judaïsme, savoir et représentations du monde montre combien les communautés juives ont su réinvestir de sens des éléments hérités de l'extérieur [Encaoua, 2023]. Nous présentons donc ce chapitre sous le registre de la mémoire et le statut conjecturé : l'étymologie de Kupfer et de berg est certaine, mais la portée symbolique attribuée au nom au sein de la lignée Kupferberg relève de l'hypothèse éditoriale, qu'aucun document ne vient ici trancher définitivement.

Et pourtant — et c'est là que la trajectoire de Tuli Kupferberg prend une résonance singulière — la « montagne » finit par se matérialiser sous une forme inattendue. Lorsque ce descendant d'immigrants yiddishophones monte, depuis les cafés de Greenwich Village, sur les scènes de la contre-culture américaine pour chanter et crier son refus de la guerre et de l'injustice, quelque chose du har — de la montagne prophétique d'où la voix se fait entendre — ressurgit dans le présent. La sémantique du nom, née d'un formulaire bureaucratique, avait peut-être pressenti quelque chose.

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Une fois fixé, le nom Kupferberg voyagea avec ses porteurs au gré des grandes migrations juives des XIXe et XXe siècles. Originaires des terres germaniques et galiciennes, des familles Kupferberg suivirent les routes classiques de l'émigration ashkénaze : vers l'Ouest européen (Allemagne occidentale, France, Royaume-Uni), vers les Amériques (États-Unis, Argentine), et plus tard vers la Palestine mandataire puis l'État d'Israël.

Les facteurs de cette dispersion sont bien documentés par l'historiographie générale du judaïsme : pression démographique et économique en Europe orientale, vagues de pogroms dans l'Empire russe à partir de 1881, restrictions juridiques, et enfin les bouleversements des deux guerres mondiales. Le nom, désormais héréditaire, devint un marqueur d'identité transporté d'un continent à l'autre, parfois légèrement modifié selon les graphies locales (Kupferberg, Kupperberg, Cooperberg dans le monde anglophone).

C'est précisément cette dernière déclinaison — l'absorption dans le tissu anglophone de l'Amérique — qui donna naissance à l'un des porteurs du nom les plus documentés. Naphtali Kupferberg, dit Tuli, naquit le 28 septembre 1923 à New York City, dans une famille juive yiddishophone, enfant d'immigrants venus du monde ashkénaze. Le foyer dans lequel il grandit était encore pleinement habité par la langue et la culture de l'Europe orientale juive, ce mame-loshn — cette langue maternelle — que la Grande Vague migratoire de la fin du XIXe et du début du XXe siècle avait déposée sur les rivages du Nouveau Monde. Nommé d'un prénom hébreu — Naphtali, l'un des douze fils de Jacob, symbole de l'agilité et de la liberté —, il résuma toute une histoire de transplantation : l'arbre galicien ou polonais, arraché, replanté dans le béton de Brooklyn.

Le mouvement de dispersion s'inscrit dans la dialectique plus large de l'exil juif, où la perte d'un ancrage territorial s'accompagne d'une intense vitalité de la mémoire et de l'attente : l'imaginaire du galout structure en profondeur le rapport des familles juives à l'errance et à l'enracinement [Baer, 2000]. Pour la lignée Kupferberg, comme pour tant d'autres, le nom devint une patrie portative — une « montagne » que l'on emportait avec soi à défaut de pouvoir y demeurer.

Nous gardons pour ce chapitre le statut « probable » : si les routes migratoires ashkénazes sont parfaitement établies, l'attribution de telle ou telle trajectoire précise à la lignée Kupferberg, faute d'un dépouillement d'actes nominatifs réuni dans le présent ouvrage, demeure une reconstitution vraisemblable plutôt qu'une certitude documentée pour chaque branche.

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Le XXe siècle imposa au judaïsme européen l'épreuve la plus radicale de son histoire. Les familles Kupferberg, ancrées dans les régions mêmes — Galicie, Silésie, Pologne, Allemagne — où le génocide nazi frappa avec le plus de violence, furent inévitablement happées par cette catastrophe. Le nom germanique, ironie tragique, n'offrit aucune protection : la définition raciale du judaïsme par le régime nazi ignorait souverainement la consonance des patronymes.

L'historiographie de la Shoah et des persécutions a montré que l'entreprise d'extermination ne s'arrêta pas aux frontières de l'Europe centrale. En Afrique du Nord, les Juifs subirent eux aussi le poids des législations antisémites sous le régime de Vichy [Abitbol, 1983]. La Tunisie connut même une occupation allemande directe entre novembre 1942 et mai 1943, période durant laquelle la communauté juive fut soumise au travail forcé, aux amendes et aux persécutions [Nataf, 2012]. Au Maroc, l'évolution de la communauté juive sous le protectorat français fut elle aussi marquée par les tensions de la période [Bensimon-Donath, 1968]. Et en Méditerranée orientale, des communautés anciennes, telles celle des Juifs de Crète, virent leur histoire pluriséculaire — depuis l'époque de la domination vénitienne — s'achever dans la tragédie [Παπαδία-Λάλα, 2002].

Ce panorama, qui déborde le seul espace ashkénaze, rappelle que la persécution fut un phénomène diasporique global. Pour les Kupferberg d'Europe centrale, l'issue fut le plus souvent l'extermination, l'exil ou la clandestinité. Les survivants reconstruisirent leurs vies en Israël, en Amérique du Nord ou en Europe occidentale, perpétuant un nom devenu, après la catastrophe, un acte de mémoire autant qu'un état civil. Porter le nom Kupferberg après 1945, c'était attester d'une survivance.

C'est dans cette lumière qu'il faut lire l'existence de Tuli Kupferberg, né à New York en 1923, et qui traversa donc les années de la Shoah sur le sol américain, à l'abri géographique mais pas émotionnel de la catastrophe. Sa génération, celle des enfants d'immigrants ayant fui l'Europe de l'Est, fut celle qui, en survivant, porta le poids de la culpabilité du rescapé par procuration — la conscience aiguë que les cousins restés « au pays » n'avaient souvent pas eu la même chance. Cette conscience ne le quittera pas, et elle infléchira toute son œuvre : le refus de toute guerre, la méfiance viscérale envers toute forme de pouvoir d'État, l'attention aux victimes de la violence institutionnelle.

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Naphtali « Tuli » Kupferberg (28 septembre 1923 – 12 juillet 2010) est, dans l'histoire documentée de la lignée, la figure la mieux attestée et la plus singulière. Diplômé cum laude du Brooklyn College en 1944, il appartient à cette première génération d'enfants d'immigrants juifs ashkénazes qui accèdent à l'université américaine avec la conviction chevillée au corps que le savoir est à la fois une dignité et un outil de combat. Le talmud Torah — l'étude pour elle-même, l'acharnement à comprendre et à transmettre — prend ici une forme résolument laïque et contestataire, mais il en conserve l'intensité et l'exigence.

Dès les années 1950, Kupferberg gravite dans les cercles de la contre-culture new-yorkaise, fréquentant poètes, anarchistes et artistes dans les cafés de Greenwich Village, ce quartier qui fut à cette époque le laboratoire le plus effervescent de la dissidence culturelle américaine. Il publie poèmes, essais et pamphlets, faisant de la page imprimée un espace de résistance. C'est dans ce sillon qu'il fonde, en 1958, la revue littéraire Birth. La revue ne dura que trois numéros, mais ces trois numéros comptèrent : Birth publia des figures majeures de la Beat Generation — Allen Ginsberg, Diane Di Prima, LeRoi Jones (Amiri Baraka), Ted Joans —, constituant ainsi, dans le paysage éditorial de l'époque, un acte de foi collectif en faveur d'une littérature sans concession.

Le geste éditorial de Birth n'est pas anodin dans la perspective d'une lignée juive. La tradition du livre — Am ha-Sefer, le Peuple du Livre —, la conviction que les mots écrits et transmis sont plus durables que le pouvoir des empires, se retrouve ici dans une forme radicalement modernisée. Kupferberg n'édite pas de commentaires talmudiques, mais il exerce la même fonction que le sofer, le scribe : il choisit, il tranche, il donne voix à ce qui sans lui resterait silencieux. Que cette vocation éditoriale s'exerce en faveur de poètes maudits et marginaux, plutôt que de maîtres reconnus, dit quelque chose de la manière dont la tradition de l'implication dans la vie collective peut se renouveler en changeant d'habit.

En 1964, Kupferberg cofonde avec le poète Ed Sanders le groupe rock satirique The Fugs. Le nom du groupe — Fugs — est lui-même un emprunt subversif, tiré d'un euphémisme que Norman Mailer avait utilisé dans The Naked and the Dead pour contourner la censure. Dès sa fondation, le groupe incarne une esthétique de la provocation délibérée : les paroles sont obscènes, les sujets sont politiquement brûlants, la musique est volontairement grossière. Et pourtant, derrière l'irrévérence de surface, il y a une exigence morale absolue.

Les chansons que Kupferberg compose et interprète avec les Fugs entre 1964 et 1969 forment un corpus d'une cohérence idéologique remarquable. Kill for Peace retourne contre la rhétorique militariste ses propres slogans, en en exposant l'absurdité meurtrière jusqu'à l'insoutenable. CIA Man raille avec une ironie acerbe les méthodes de la Central Intelligence Agency, posant la question que personne n'osait formuler dans les salons officiels : à quel prix moral se négocie la sécurité nationale ? The Ten Commandments convoque le texte fondateur de la Loi juive pour le mettre en regard des pratiques d'un monde qui prétend s'en réclamer tout en les trahissant. Ces chansons, jouées dans les clubs bondés du Village et enregistrées sur six albums entre 1964 et 1969, valurent aux Fugs d'être surveillés par le FBI, dont les agents rapportèrent fidèlement la teneur de leurs concerts — témoignage involontaire de leur efficacité subversive.

Il serait réducteur de lire l'œuvre de Tuli Kupferberg comme une simple provocation. Il faut la situer dans la longue tradition juive du mussar — la réprimande morale, la capacité de dire la vérité inconfortable au pouvoir —, et dans celle du tikkun olam, la réparation du monde, conviction que l'être humain n'est pas spectateur de l'injustice mais responsable de sa correction. La violence des guerres américaines en Asie du Sud-Est, la brutalité de la répression policière, le mensonge d'État : autant de dérèglements auxquels Kupferberg oppose non la résignation mais la parole articulée, la satire précise, le refus formulé. Il est, dans le cadre de la contre-culture américaine des années 1960, l'une des voix qui lient explicitement engagement pacifiste et critique de la violence institutionnelle — une posture qui trouve ses racines profondes dans la tradition juive du rapport à la guerre, tradition qui, du prophète Isaïe aux rabbins de l'ère talmudique, a constamment réfléchi aux conditions de la violence légitime et à ses limites.

Kupferberg est par ailleurs actif dans les cercles pacifistes-anarchistes de New York. En 1965, il est l'un des premiers enseignants de la Free University of New York, institution informelle fondée sur le refus du savoir hiérarchisé et des diplômes comme monnaie sociale. Ce geste — enseigner sans titre, transmettre sans institution — rappelle la figure du maggid, le prédicateur itinérant qui porte la parole là où les institutions ne vont pas. Son rapport à la guerre, nourri d'anarchisme et de pacifisme, ne s'épuisait pas dans la colère : il interrogeait, avec une lucidité autocritique rare, les limites de ses propres convictions. Il nota un jour que le défaut de l'anarchisme est précisément de n'avoir jamais été véritablement mis à l'épreuve du réel — réflexion qui témoigne d'une honnêteté intellectuelle exigeante, refusant l'idéologie confortable au profit de la question ouverte.

Il mourut le 12 juillet 2010 à New York, à 86 ans, laissant derrière lui une œuvre polymorphe — poèmes, chansons, cartoons, pamphlets — dont la cohérence profonde est celle d'un homme qui refusa toute sa vie que le monde fût tel qu'il était, et qui dit ce refus avec tous les outils à sa disposition.

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Aujourd'hui, le nom Kupferberg survit dans plusieurs diasporas, porté par des familles dont les branches se sont souvent perdues de vue à travers les ruptures migratoires et génocidaires. La généalogie juive contemporaine — soutenue par la numérisation des registres communautaires, des listes de recensement et des archives de la Shoah — permet à des descendants de reconstituer partiellement des arbres familiaux que le XXe siècle avait fragmentés.

C'est ici que tradition et archive se répondent, justifiant le registre de l'« intersection ». D'un côté, la mémoire familiale transmet des récits — un ancêtre venu de Galicie, un grand-père artisan, une « montagne de cuivre » devenue emblème — ; de l'autre, l'archive vient confirmer, nuancer ou parfois contredire ces récits. L'effort scientifique appliqué au judaïsme, qui croise la rigueur documentaire et l'attention au sens transmis, offre le cadre méthodologique adéquat pour cette confrontation [Encaoua, 2023].

Dans ce paysage mémoriel, Tuli Kupferberg occupe une place particulière : il est le Kupferberg dont l'existence est la mieux documentée, et dont l'œuvre constitue une archive publique accessible. La revue Birth, les enregistrements des Fugs, les pamphlets et cartoons que Kupferberg produisit jusqu'à la fin de sa vie : autant de matériaux qui permettent à quiconque s'intéresse à la lignée d'accéder à quelque chose d'irremplaçable — non pas les actes d'état civil et les registres de recensement, mais la voix intérieure d'un porteur du nom, sa manière de voir le monde, ses colères et ses joies. La revue Birth en particulier et les chansons des Fugs constituent ainsi des sources de première importance pour l'histoire culturelle de la lignée.

Le nom Kupferberg, né d'une contrainte administrative, devenu support de mémoire après la catastrophe, illustre ainsi la plasticité de l'identité juive diasporique : capable de transformer l'imposé en hérité, le subi en transmis. La transmission contemporaine du nom — par l'état civil, par la mémoire familiale, par les bases généalogiques, et désormais par l'œuvre publique de ses porteurs les plus visibles — prolonge ce mouvement d'appropriation. Le statut « probable » s'impose néanmoins : chaque famille Kupferberg détient sa propre histoire, et seule l'enquête archivistique branche par branche pourrait élever ces continuités au rang de certitude établie.

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Le Grand Livre — Kupferberg ne raconte pas une dynastie aux contours nets, mais l'aventure d'un nom. Forgé par décret dans l'Europe centrale des Lumières absolutistes, « montagne de cuivre » est d'abord une assignation : celle d'États soucieux de compter, taxer et enrôler leurs sujets juifs. Mais ce nom imposé fut, au fil des générations, habité, ennobli, chargé de sens — jusqu'à devenir, après l'épreuve du XXe siècle, un témoignage de survivance, et, dans la personne de Tuli Kupferberg, une tribune.

À travers les Kupferberg se lit toute la condition juive diasporique : la fluidité onomastique d'avant la modernité, la rupture administrative, la dispersion migratoire, la catastrophe et la reconstruction. Cette histoire dialogue avec celle des autres diasporas — séfarade, maghrébine, orientale —, toutes traversées par la même tension entre la contrainte extérieure et la fidélité intérieure, entre l'exil et la mémoire [Baer, 2000].

Si l'on cherche ce que la lignée Kupferberg a, entre toutes, le mieux exprimé parmi les grandes valeurs que le judaïsme a portées à travers les siècles, une réponse s'impose à l'examen des faits rassemblés ici : c'est la parole comme acte moral. Non le silence prudent de qui se tait pour survivre — bien que la survie fut aussi, à d'autres moments, ce qu'il fallut choisir —, mais l'impulsion contraire : dire, publier, chanter, satirer, nommer. Tuli Kupferberg fonde une revue pour donner voix à ceux que les éditeurs ordinaires refusent. Il compose des chansons pour formuler ce que la rhétorique officielle étouffe. Il enseigne sans diplôme pour transmettre ce que l'institution exclut. Ce faisant, il perpétue, sous une forme radicalement modernisée et américanisée, quelque chose d'essentiellement juif : la conviction que le monde peut et doit être réparé (tikkun olam), et que cette réparation commence par la capacité de le nommer avec exactitude, même quand cela dérange, même quand cela coûte.

Cette imbrication entre histoire individuelle et mémoire collective est ce qui donne au récit Kupferberg sa portée. Un fonctionnaire austro-prussien donna un jour à une famille galicienne le nom d'une montagne de cuivre. Cette famille traversa les révolutions, les pogroms, l'océan et la Shoah. Et de l'autre côté de l'océan, un enfant nommé Naphtali prit ce nom, monta sur une scène de Greenwich Village, et dit non — avec un soin apporté aux mots qui est, en lui-même, une forme d'hommage à tous ceux qui ne purent plus parler.

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