The Chimini Family

Avant de remonter vers les archives et vers les dictionnaires, il faut planter le décor où la famille Chimini a vraisemblablement vécu. La notice d'Eisenbeth ancre le nom dans les communautés du Maroc, et la géographie humaine du judaïsme marocain désigne le Nord du pays — Tétouan, Tanger, Larache, Chefchaouen — comme l'espace le plus probable de cet enracinement. À partir de 1912, le protectorat espagnol y administrait une population juive importante, principalement concentrée dans le Rif, avec Tétouan pour capitale ; ce contexte sera examiné en détail au chapitre 8.

Tétouan est une ville aux strates multiples. Fondée par des réfugiés de Grenade après la Reconquista, elle porta longtemps le surnom de « la petite Grenade ». Sa communauté juive était composée pour l'essentiel de descendants des megorashim — les exilés d'Espagne chassés en 1492 — qui y avaient reconstitué, à quelques kilomètres de leurs terres perdues, un univers à leur image. Là où dans les communautés de l'intérieur du Maroc, comme Meknès et Fès, les descendants des expulsés s'étaient progressivement assimilés aux toshavim (habitants autochtones présents au Maghreb depuis l'Antiquité), oubliant l'espagnol et adoptant le judéo-arabe, la communauté de Tétouan continua de perpétuer fidèlement ses traditions séfarades, sa langue — la haketía, mélange pittoresque d'espagnol antérieur à 1492, d'hébreu et d'arabe maghrébin — et sa mémoire ibérique.

Cette fidélité à l'héritage ibérique, maintenue sur cinq siècles dans les rues du mellah de Tétouan, est elle-même une expression de cette vertu que la tradition juive nomme mesora : la transmission intacte de ce que l'on a reçu. Là où d'autres communautés avaient laissé s'effacer la langue des ancêtres sous la pression du milieu, Tétouan avait choisi de faire de cette langue un sanctuaire quotidien. Ce choix n'était pas une crispation identitaire : c'était un acte de piété envers les générations disparues, une forme concrète de zikaron vécu dans la bouche même des vivants.

Le hasard de l'histoire fit que cette communauté de descendants de megorashim se retrouva, à partir de 1912, face-à-face avec les descendants des responsables historiques de son expulsion. C'est dans le cadre du protectorat espagnol au Maroc que les deux histoires — ibérique et marocaine — se croisèrent à nouveau. Les juifs du Nord marocain occupaient une position d'intermédiaire précieux entre les deux populations, un rôle que les Espagnols eux-mêmes reconnurent comme leur étant indispensable. Cette position — entre langues, entre cultures, entre pouvoirs — est l'une des formes concrètes que prit, dans ces communautés, ce rapport particulier à l'étranger que la tradition juive a toujours cultivé : ni fermeture, ni dissolution, mais un art du seuil. Commerçants, interprètes, courtiers, notaires des échanges entre mondes : les juifs du Nord marocain avaient fait de leur position de minorité une compétence distinctive. Ce que la tradition aurait peut-être nommé une forme de tikkun, de réparation par l'entremise active.

Pour les porteurs du nom Chimini dont la notice d'Eisenbeth fait état, c'est ce milieu — multilinguisme quotidien, mémoire ibérique vivante, coexistence laborieuse avec les autorités espagnoles et la population arabo-berbère — qui constitue le terreau le plus probable. Ce chapitre ne documente pas des individus : il dessine l'espace où ils ont respiré.

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Toute enquête sur un patronyme juif maghrébin commence par l'autorité qui l'a recensé. La notice attachée au nom Chimini renvoie explicitement au dictionnaire d'Eisenbeth de 1936, et il convient d'en mesurer la portée avec précision. Selon le catalogue de la Bibliothèque nationale de France, Maurice Eisenbeth est né en 1883 à Paris et décédé le 15 janvier 1958 à Alger. Il fut grand rabbin de Constantine de 1928 à 1932, puis grand rabbin d'Alger à partir de 1932, fonction qu'il exerça jusqu'en 1941, avant d'assumer le titre de grand rabbin délégué pour l'Algérie. C'est en tant que Grand Rabbin d'Alger qu'il publia son grand œuvre en 1936. Son autorité morale et savante confère à son relevé une valeur de catalogue de référence que la postérité n'a pas démentie.

Une précision documentaire mérite d'emblée d'être apportée, car elle illustre les flottements bibliographiques qui entourent même les sources les plus autorisées : là où le corpus scientifique intégré indique les dates 1886–1957, le catalogue de la Bibliothèque nationale de France retient les années 1883–1958. Cette divergence, loin d'être un détail, donne le ton de toute la démarche : sur un terrain documentaire aussi lacunaire que celui de la diaspora maghrébine, il faut signaler les écarts entre sources plutôt que les masquer derrière une fausse certitude.

L'ouvrage lui-même est un objet bibliographique d'une précision remarquable. Publié à l'Imprimerie du Lycée, 1 rue Eugène Robe, à Alger, en 1936, il bénéficia d'une subvention du Gouvernement général de l'Algérie — fait qui mérite d'être relevé, car il signale que l'entreprise fut d'emblée reconnue comme un service public de la mémoire, au-delà de la seule communauté juive. Sa visée est double, ainsi que l'indique son sous-titre même : l'ouvrage explore la démographie et l'onomastique des juifs d'Afrique du Nord. L'avant-propos d'Eisenbeth lui-même formule l'ambition avec une sobriété éloquente : il s'agissait de « sauver de l'oubli tout ce qui peut intéresser le groupe ethnique que constituent les israélites en Algérie, Tunisie et Maroc ». Cette formulation — sauver de l'oubli — résonne dans la tradition juive du zikaron : l'impératif de mémoire comme acte de piété collective.

Loin d'être un simple lexique de patronymes, l'ouvrage d'Eisenbeth constitue la première étude systématique des populations juives d'Afrique du Nord — embrassant le Maroc, l'Algérie, la Tunisie et la Libye — fondée à la fois sur les recensements coloniaux, les registres communautaires et un dépouillement méthodique des patronymes. Cette triple assise documentaire — statistique coloniale, archive communautaire interne et relevé onomastique — fait toute la solidité de l'instrument.

L'ouvrage se divise en deux grandes parties. La première, démographique, établit les effectifs, la répartition géographique et la structure par communautés des juifs nord-africains au tournant des années 1930, à partir des données statistiques françaises, espagnoles et italiennes disponibles à l'époque, croisées avec les archives rabbiniques locales. La seconde partie constitue le répertoire onomastique proprement dit, où le nom Chimini trouve sa place. Ces deux parties sont indissociables : les noms sont localisés parce que les communautés ont d'abord été comptées et situées.

Il est instructif de lire en détail la méthode qu'Eisenbeth décrit lui-même : pour l'Algérie, il procéda au dépouillement complet des « listes nominatives » des habitants de toutes les communes, en tenant compte principalement des patronymes, des prénoms masculins et féminins, des professions, et en conduisant des enquêtes supplémentaires pour les cas douteux. Cette granularité — descendre au niveau de chaque foyer, de chaque prénom, de chaque métier — est l'exact reflet d'une pratique rabbinique de la comptabilité communautaire, où nul membre du kahal ne doit être oublié.

Notons enfin que l'avant-propos d'Eisenbeth mentionne que l'ouvrage fait suite à un premier essai, Le Judaïsme Nord-Africain : études démographiques sur les israélites du département de Constantine, publié à Constantine en 1931. Le grand livre de 1936 n'est donc pas un coup d'essai isolé, mais l'aboutissement d'une vocation savante patiente, nourrie de terrain.

Qu'un grand rabbin en exercice ait consacré ses années de pleine activité à ce labeur statistique et lexicographique dit quelque chose de profond sur la conception que cette génération de rabbins algériens se faisait de leur office : le soin apporté à la communauté n'était pas seulement spirituel, il était aussi archivistique, comptable, mémoriel. C'est la vertu de l'implication dans la vie collective portée à sa plus haute expression intellectuelle.

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Avant même d'être le catalogue de patronymes que la postérité a surtout retenu, l'ouvrage d'Eisenbeth est une entreprise démographique aux prises avec les lacunes de l'appareil statistique colonial. Comprendre cette confrontation est indispensable pour situer correctement la notice Chimini dans sa réalité documentaire.

Un épisode révélateur de cette complexité tient dans les propres termes des Services du Gouvernement général de l'Algérie qu'Eisenbeth cite dans son avant-propos : pour les recensements algériens des années 1930, il était « matériellement impossible de discriminer ces éléments démographiques », car la majeure partie des israélites algériens, naturalisés français par le décret Crémieux de 1870, avaient répondu simplement « oui » à la question « Êtes-vous Français d'origine ? », refusant de se déclarer israélites. Ce phénomène d'effacement volontaire éclaire d'une lumière crue le paradoxe qu'Eisenbeth devait résoudre : reconstituer une présence que ses propres acteurs avaient choisi de rendre invisible aux yeux de l'État. C'est une forme d'humilité collective, ou peut-être de prudence acquise au fil des siècles : ne pas trop se signaler, tout en préservant l'identité dans l'espace intime de la communauté.

Pour le Maroc, en revanche, la situation administrative différait : le protectorat, dual (français et espagnol), n'avait pas appliqué le décret Crémieux, de sorte que les juifs marocains restaient juridiquement distincts de la population européenne dans les registres. Cette différence de statut civil a des conséquences directes sur la traçabilité des noms : un Chimini de Tanger ou de Tétouan était plus aisément identifiable dans les archives du protectorat espagnol qu'un homonyme algérien fondu dans la masse des « citoyens français d'origine ». Eisenbeth, en croisant systématiquement les données de trois administrations distinctes — française, espagnole et italienne —, a précisément créé la passerelle sans laquelle ces deux types de sources seraient restés imperméables l'un à l'autre.

La démarche d'Eisenbeth se voulait minutieuse jusqu'à l'échelle locale. Il décrit la situation des communautés de façon détaillée, commune par commune. C'est cette granularité qui permet aujourd'hui de rattacher un patronyme à des lieux précis plutôt qu'à une vague aire « marocaine ». L'avant-propos lui-même atteste que les recensements officiels multipliaient les biais : les désinences patronymiques, la consonance des prénoms, le lieu de naissance ou la profession « ne pouvaient constituer d'indices suffisamment sûrs et utilisables ». C'est dire à quel point la variante graphique, loin d'être une coquille de copiste, est le symptôme d'un régime de preuve défaillant auquel Eisenbeth a précisément tenté de remédier.

Il faut ici maintenir notre exigence de probité : la source décrit la méthode et la structure de l'ouvrage, non le détail propre à la lignée Chimini. Nous savons que le nom a été relevé selon une méthode rigoureuse et localisante ; nous ne disposons pas d'un dénombrement chiffré des porteurs du nom ni d'une ventilation commune par commune qui leur serait spécifique. Ce que l'on gagne ici, c'est la confiance dans l'instrument ; ce que l'on n'obtient pas, c'est le décompte particulier d'une famille.

Il existe dans ce travail acharné d'identification une dimension qui touche à la justice au sens le plus concret : reconnaître que sous des orthographes divergentes se cache la même famille, c'est refuser que la négligence d'un scribe colonial efface une appartenance. Les généalogistes qui ont suivi Eisenbeth — Toledano, Laredo, les chercheurs du Cercle de généalogie juive — ont perpétué ce geste de justice mémorielle. C'est une forme de tsedaka intellectuelle : la charité comme restitution du droit à l'identité.

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Le fait le plus solidement établi par la notice d'Eisenbeth est la pluralité des graphies du nom Chimini. Ce phénomène n'a rien d'anecdotique ; il constitue une clé de lecture de toute généalogie juive maghrébine. Le passage d'un nom du registre oral au registre écrit s'est opéré dans des conditions où la norme n'existait pas.

Les communautés transcrivaient leurs noms en caractères hébraïques pour les actes rabbiniques — ketoubot, registres de mariage et de décès, listes de contribuables de la communauté — tandis que l'administration coloniale les rendait en alphabet latin selon l'oreille du scribe. Ce mécanisme se comprend d'autant mieux que l'œuvre d'Eisenbeth s'appuyait elle-même sur des registres relevant de trois administrations distinctes — française, espagnole et italienne. Chacune transcrivait selon ses propres conventions phonétiques : un nom rendu « Ch » par un scribe français pouvait l'être « Sh » ou « X » par une plume espagnole. La multiplicité des graphies de Chimini est ainsi le reflet direct de la multiplicité des appareils d'enregistrement que l'enquête d'Eisenbeth a eu pour mérite de croiser.

De cette double transcription naissent les variantes : une voyelle redoublée, une consonne sourde ou sonore, un « ch » contre un « sh » ou un « s », une finale plus ou moins nasalisée. Eisenbeth, en bon lexicographe, a consigné ces formes parallèles précisément pour permettre l'identification d'une même lignée sous des orthographes divergentes. C'est un service capital rendu au généalogiste : sans ce relevé, deux porteurs du nom écrits différemment risqueraient d'être tenus pour étrangers l'un à l'autre alors qu'ils descendent d'une souche unique.

La leçon, fortement étayée par la pratique archivistique, est qu'il faut tenir les diverses graphies de Chimini pour les facettes d'un seul patronyme. La recherche dans les sources — actes notariés, registres communautaires, listes électorales du protectorat, registres de l'Alliance israélite universelle — doit donc systématiquement croiser les variantes. Le nom d'un enfant Chimini couché pour la première fois en lettres latines sur un registre d'école à Tétouan ou à Tanger, c'est le moment précis où l'identité familiale franchit la frontière entre deux systèmes d'écriture, entre deux mondes — et c'est aussi, potentiellement, l'origine de l'une des variantes graphiques que la notice a retenues. La dispersion ultérieure achèvera ce travail que les scribes coloniaux avaient commencé : un Chimini inscrit à l'état civil français conservera le « Ch » initial, tandis qu'un cousin émigré vers un pays anglophone pourra voir son nom rendu en « Shimini » ou « Shemini », et un troisième établi en Israël le transcrira en caractères hébraïques selon la phonétique locale.

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La question de l'origine du nom Chimini appelle la prudence. La notice de référence en recense les graphies sans trancher catégoriquement le sens, et il serait malhonnête de fabriquer une étymologie là où la documentation se tait. Aussi présentons-nous ici, à titre d'hypothèse éditoriale assumée, le faisceau des registres dans lesquels un tel nom peut s'inscrire.

Les patronymes juifs sépharades, comme le soulignent les chercheurs spécialisés dans ce domaine, invitent à un immense voyage dans le temps et dans l'espace. Le travail le plus complet en la matière, postérieur à Eisenbeth, est celui de Joseph Toledano, dont l'ouvrage traite des noms de famille juifs d'Afrique du Nord des origines à nos jours. Il y rappelle régulièrement que l'étymologie d'un nom maghrébin peut relever de plusieurs souches concurrentes. Les travaux d'Abraham Laredo sur les noms berbères ont montré que la strate la plus ancienne de l'onomastique juive nord-africaine remonte à une présence au Maghreb bien antérieure à l'exil ibérique de 1492, et que cette strate, souvent méconnaissable derrière les transcriptions coloniales, peut affleurer sous des formes inattendues.

Quatre pistes peuvent être conjecturées sans qu'aucune ne s'impose. La première est romane ou ibérique : en cohérence avec le fonds séfarade du Nord marocain, le nom pourrait conserver la trace d'une prononciation castillane ou portugaise d'un terme géographique ou d'un surnom. Cette piste est cohérente avec la géographie humaine de Tétouan, où la haketía maintenait vivant un lexique ibérique antérieur à 1492, et où des noms à terminaison en -ini ou -ino pouvaient être des diminutifs affectifs romanisés d'un terme de métier ou d'un qualificatif personnel. La deuxième piste est arabe ou judéo-arabe : registre dominant dans l'intérieur du pays, où la phonétique de la dārija a souvent laissé son empreinte dans les transcriptions coloniales. La troisième est berbère : strate la plus ancienne, que Laredo a précisément mise en évidence pour d'autres noms du même répertoire. La quatrième piste, rarement évoquée pour les patronymes maghrébins mais documentée par les spécialistes de la lexicographie judéo-arabe, est celle d'une dérivation à partir d'un terme hébraïque ou araméen phonétiquement adapté à la prononciation locale.

On notera ici une piste que la phonétique comparée permet de formuler, sans prétendre la confirmer. La racine hébraïque shemen (huile, onction) ou la racine arabe thamin (précieux) ont toutes deux pu donner, par les aléas de la transcription coloniale — où le th arabe peut devenir ch, et le a bref peut s'ouvrir en i —, des formes proches de Chimini. Cette hypothèse rejoindrait la catégorie des noms sémantiquement valorisants, dont les communautés juives ont souvent usé pour désigner une qualité morale ou matérielle appréciée. Elle demeure néanmoins conjecture.

Il convient également de noter la résonance du nom avec Shemini, terme hébreu qui désigne le huitième jour et constitue le nom d'une paracha (portion hebdomadaire de la Torah). Si une telle association est possible sur le plan phonétique, rien ne permet d'affirmer que le patronyme en dérive intentionnellement. Le monde des noms propres joue parfois avec les résonances liturgiques sans qu'il y ait de filiation directe et consciente.

Le caractère ouvert de ce chapitre est revendiqué : la tradition orale du nom et l'archive savante se rencontrent sans se résoudre. Il y a, dans cette acceptation du mystère étymologique, quelque chose qui appartient à l'esprit même de la tradition herméneutique juive, pour laquelle un texte — ou un nom — peut légitimement porter plusieurs sens simultanément sans que l'un efface l'autre : ce que le midrash nomme shiv'im panim laTorah, les « soixante-dix visages de la Torah ». Un nom qui résiste à une lecture unique n'est pas un nom obscur : c'est un nom qui porte les traces de plusieurs mondes traversés, et c'est en cela qu'il mérite d'être étudié avec soin.

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Pour comprendre dans quelles formes concrètes une lignée comme Chimini a pu exprimer ses vertus et porter ses fragilités, il faut entrer dans l'espace physique et social du mellah. Ce quartier juif n'était ni un ghetto au sens européen ni une zone de relégation pure : c'était un espace d'auto-organisation communautaire, doté de ses propres institutions, de sa propre économie, de ses propres hiérarchies.

La structure de base du mellah reposait sur la jama'a, le conseil communautaire, qui administrait les affaires internes : la collecte des impôts communautaires, la gestion des fondations pieuses (hevrot), l'organisation des célébrations liturgiques, et la juridiction sur les litiges entre membres. Le rabbin en était l'autorité spirituelle, mais les notables marchands en constituaient souvent le moteur pratique. Dans les communautés du Nord marocain, la superposition du prestige séfarade — héritage d'Espagne — et du statut économique d'intermédiaire commercial créait une hiérarchie où la compétence dans les échanges avec le monde extérieur conférait une dignité sociale propre, distincte de la seule érudition rabbinique. Cette configuration témoigne d'une conception où l'action économique — le commerce, le courtage, le change — n'est pas tenue pour inférieure à l'étude, mais comme une forme d'implication dans la vie collective, pourvoyeuse de ressources pour la communauté entière.

Les institutions de solidarité — hevra kadisha (société funèbre), bikur holim (visite aux malades), caisse de secours pour les mariages des filles pauvres — structuraient la vie du mellah selon une conception de la charité qui n'était pas philanthropique au sens moderne mais quasi-sacramentelle : s'occuper des morts, des malades, des veuves et des orphelins était une obligation religieuse aussi impérative que le jeûne de Kippour. Ces institutions furent, dans le judaïsme marocain, la colonne vertébrale de la résistance à la désagrégation : tant que la hevra kadisha et la caisse de mariage fonctionnaient, la communauté existait en tant que telle.

Le mellah était aussi un espace de fragilité. La condition de minorité, dans un Maroc traversé par les convulsions du protectorat puis de la décolonisation, exposait les communautés à des violences périodiques dont les historiens ont documenté la réalité. Sans verser dans une lecture victimaire — qui serait inexacte et réductrice —, il faut noter que la persistance de ces communautés à travers les siècles relève aussi d'une capacité de résilience collective, d'un savoir-vivre sous pression. Le rapport à la guerre, dans cette tradition, est rarement celui du combattant ; il est plus souvent celui du témoin qui survit et transmet.

L'espace du mellah était également celui où s'exprimait la piété au quotidien. Les synagogues — dont Tétouan en compta plusieurs, chacune rattachée à un groupe de familles ou à une confrérie — rythmaient la semaine selon le calendrier liturgique séfarade. La liturgie que les descendants des megorashim pratiquaient dans le Nord marocain était celle qu'ils avaient apportée d'Espagne : le rite castillan ou le rite aragonais, selon l'origine des fondateurs de chaque synagogue. Ces rites avaient été maintenus vivants avec un soin méticuleux, transmis de génération en génération, car perdre le rite de ses ancêtres eût été perdre quelque chose d'eux-mêmes. En ce sens, la liturgie était aussi une forme de zikaron. C'est cette vertu de la transmission communautaire — non le mérite d'une famille particulière dont aucun acte ne nous est parvenu, mais la vertu de tout un milieu humain — que le mellah de Tétouan incarna siècle après siècle.

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Parmi les institutions qui ont le plus profondément transformé les communautés juives du Maroc au cours des XIXe et XXe siècles, l'Alliance israélite universelle occupe une place singulière. Fondée à Paris en 1860, elle ouvrit sa première école marocaine dès 1862 à Tétouan même — fait qui n'est pas sans signification pour l'espace dont ce livre traite. Ce choix inaugural de Tétouan comme premier site marocain n'était pas fortuit : la ville concentrait une communauté nombreuse, instruite, à l'onomastique ibérique bien conservée, et disposait d'élites locales capables de relayer une entreprise pédagogique exigeante. Les établissements de l'AIU donnèrent à une génération entière l'accès au français comme langue de prestige et d'émancipation, sans pour autant effacer l'hébreu liturgique ni la haketía domestique.

Ce que l'Alliance incarnait, au-delà de l'alphabétisation, c'est une conception de l'éducation comme obligation morale — une mitsvah civique et intellectuelle — héritière de la longue tradition juive qui fait du talmud Torah (l'étude de la Torah) un devoir étendu à toute la collectivité, et pas seulement réservé aux lettrés de profession. Cette conception plonge ses racines dans la halakha elle-même, qui impose à chaque père d'enseigner la Torah à son fils et, par extension, à toute communauté d'ouvrir des maisons d'étude à ses enfants. Ce que l'Alliance fit, en un sens, c'est transposer cette exigence millénaire dans le langage de la pédagogie moderne — en y ajoutant le français, les sciences, la géographie — sans renoncer à l'hébreu ni à l'identité. Ce n'est pas une trahison de la tradition : c'est une adaptation de sa vertu fondamentale, le savoir comme chemin de dignité.

Pour une lignée comme Chimini, dont la notice place l'implantation dans les communautés marocaines, il est vraisemblable — sans qu'on puisse l'affirmer avec certitude documentaire — que l'école de l'Alliance ait été le cadre de la rencontre avec la modernité européenne. Les registres de l'AIU constituent souvent le premier document en caractères latins portant le nom d'un enfant, à une date qui peut précéder de plusieurs décennies l'acte d'état civil officiel.

Dans les communautés du Maroc, la relation aux populations environnantes était traversée d'ambivalences. Les chercheurs qui se sont penchés sur cette coexistence ont montré que le fossé entre juifs et populations voisines s'était creusé non par hostilité originelle, mais par accumulation d'inégalités institutionnelles que la modernité coloniale allait redistribuer de manière ambiguë. L'Alliance tenta de faire de cette redistribution un vecteur d'émancipation — non d'assimilation pure. Que des familles du Nord marocain aient envoyé leurs enfants dans ces écoles tout en maintenant vivants le shabbat, la liturgie séfarade et la haketía, dit quelque chose sur leur conception de la tolérance : non la tolérance passive du repli, mais l'ouverture active à l'autre sans abdication de soi. Cette disposition — recevoir l'autre sans se perdre — rejoint l'injonction biblique d'accueillir l'étranger : ve-ahavta et ha-ger, « tu aimeras l'étranger ».

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L'histoire du judaïsme du Nord marocain sous le protectorat espagnol présente une singularité que l'historiographie a longtemps négligée. Francisco Franco Bahamonde, qui avait commencé sa carrière des armes au Maroc, administra à partir de 1912 une zone qui comptait plus de quinze mille juifs, principalement concentrés dans la région du Rif avec Tétouan pour capitale. Le régime franquiste n'appliqua pas, dans cette zone nord, les mêmes dispositions antisémites que le régime de Vichy en zone française à partir de 1940. Ce paradoxe — un régime nationaliste catholique protégeant de facto une communauté juive que son idéologie aurait dû mépriser — a suscité des interprétations contradictoires.

L'analyse la plus mesurée est celle que formule un article de Zakhor Online consacré à ce sujet : Franco n'aimait ni ne détestait les juifs. Les francs-maçons et les communistes l'obsédaient bien davantage. Son antisémitisme, s'il en avait un, tenait à des poncifs en vogue dans les milieux catholiques d'alors — sans rien de commun avec l'antisémitisme racial et hystérique d'Hitler. Franco n'avait pas de sympathie particulière pour les juifs, mais il ne les persécuta pas pour autant, et dans le Protectorat espagnol au Maroc, il laissa plutôt un bon souvenir dans cette communauté.

Cette relative protection contribua à maintenir vivaces des communautés du Nord marocain jusqu'à l'indépendance. Elle explique aussi pourquoi les archives du protectorat espagnol au Maroc constituent, pour les généalogistes de familles du Nord marocain, un gisement documentaire distinct des fonds français — et pourquoi Eisenbeth avait spécifiquement mobilisé les sources statistiques espagnoles pour recenser les juifs de cette zone.

La position des juifs du Nord marocain sous ce protectorat présente une autre dimension que les historiens ont soulignée : leur rôle d'intermédiaire entre les deux populations, arabe et espagnole, leur était reconnu comme indispensable. La maîtrise de l'arabe dialectal d'un côté, de l'espagnol (ou de la haketía, qui en était la forme judéo-marocaine) de l'autre, et souvent du français en troisième position, faisait des juifs du Nord une ressource humaine unique dans cet espace de contact entre cultures. Cette position d'intermédiaire n'était pas sans danger — elle exposait la communauté à devenir bouc émissaire en cas de crise politique —, mais elle constituait aussi une forme concrète de la vertu de rapport à l'étranger que la tradition juive a cultivée : être celui qui permet que deux mondes communiquent, sans se dissoudre dans aucun des deux.

Pour la lignée Chimini, ancrée selon la notice dans les communautés du Maroc, cette dimension du protectorat espagnol n'est pas indifférente. Si ses porteurs relevaient de la zone nord, leur destin se déroula dans ce cadre singulier d'une administration espagnole qui ne fut pas, pour eux, celle de leurs ancêtres expulseurs, mais celle d'un pouvoir colonial pragmatique dont les archives conservent la trace de leur présence.

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L'histoire d'un nom est inséparable de celle des déplacements de ses porteurs. Le judaïsme marocain, longtemps enraciné dans ses mellahs urbains et ses bourgades rurales, a connu au XXe siècle une dispersion d'une ampleur sans précédent. La science onomastique elle-même en porte la trace : les répertoires soulignent que les grands ensembles juifs ont été profondément bouleversés par l'émigration vers l'Amérique, l'assimilation, le sionisme et les persécutions — et que les dialectes juifs furent progressivement abandonnés au profit de l'anglais, de l'hébreu ou d'autres langues selon les régions d'accueil.

L'ouvrage d'Eisenbeth, publié en 1936, saisit les populations juives nord-africaines au tournant des années 1930, c'est-à-dire dans leur dernier état d'enracinement avant les grands bouleversements. Ce recensement précède de quelques années la Seconde Guerre mondiale, de douze ans la création de l'État d'Israël, et de vingt ans l'indépendance du Maroc. Il constitue ainsi un instantané démographique pris à la veille de la dispersion — ce qui en fait, pour une lignée comme Chimini, l'ultime image du foyer avant l'éparpillement. C'est à ce titre qu'Eisenbeth lui-même justifiait son entreprise : non par nostalgie, mais par refus que ce qui pouvait encore être sauvé soit perdu. Il savait, avec la prescience du rabbin autant qu'avec celle du statisticien, que quelque chose allait se défaire.

Pour une lignée marocaine comme Chimini, la dynamique de dispersion signifie une diffusion en éventail : vers Israël après 1948 et surtout après l'indépendance du Maroc en 1956, vers la France où s'établirent de nombreuses familles du Nord et de l'intérieur, vers le Canada — Montréal devenant un pôle majeur du judaïsme marocain —, et vers l'Amérique latine, Venezuela et Argentine en tête. Cette dispersion explique que le nom, jadis circonscrit à quelques communautés, se retrouve aujourd'hui sur plusieurs continents, chaque branche ayant souvent figé une graphie distincte au gré des administrations d'accueil.

Pour les communautés du Nord marocain relevant du protectorat espagnol, la dynamique fut légèrement différente de celle des communautés de la zone française. La relative protection dont elles avaient bénéficié sous le régime franquiste retarda leur émigration d'une ou deux décennies. Mais l'indépendance du Maroc en 1956, puis les crises politiques des années 1960, accélérèrent un départ que beaucoup de familles ne concevaient pas comme définitif — et qui le devint pourtant. Tétouan, qui avait compté plusieurs milliers de juifs, vit partir ses dernières familles dans les décennies suivantes. Le mellah se vida. Les synagogues furent transformées, certaines entretenues comme mémorial, d'autres simplement laissées à l'abandon.

Ce chapitre demeure au registre du probable : faute d'un dépouillement nominatif exhaustif des listes d'émigration propres à la lignée Chimini, nous décrivons la trajectoire collective dont elle a presque certainement relevé, sans en documenter chaque branche. C'est précisément cette dispersion qui rend l'instrument d'Eisenbeth, et les répertoires qui l'ont prolongé, plus précieux encore : ils constituent le point de retour vers le foyer marocain originel. Il y a dans ce retour vers l'archive une pratique du teshouva onomastique : non la repentance religieuse, mais le retour au commencement, à la source du nom, comme acte de fidélité à ce que l'on fut avant d'être dispersé.

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Aucune figure nommément documentée de la lignée Chimini ne peut être présentée avec la certitude que requiert la rigueur de ce livre : ni biographie individuelle, ni acte nominatif, ni rôle communautaire attesté n'ont été retrouvés dans les sources consultées pour un porteur spécifique de ce patronyme. Dire cela honnêtement fait partie de l'honnêteté du récit. En revanche, deux figures majeures de l'univers dans lequel la lignée a existé méritent d'être présentées ici, car elles incarnent les institutions et les valeurs que ce livre a traversées de bout en bout.

Maurice Eisenbeth (1883–1958) — Grand Rabbin d'Alger (1932–1941), auteur de Les Juifs de l'Afrique du Nord : démographie et onomastique (Alger, Imprimerie du Lycée, 1936). Né à Paris, décédé à Alger, il fut auparavant grand rabbin de Constantine de 1928 à 1932. C'est à ce titre qu'il constitue la figure centrale de tout livre consacré aux patronymes juifs nord-africains, dont Chimini. Son œuvre, première étude systématique des populations juives du Maghreb fondée sur le croisement des recensements coloniaux de trois administrations distinctes, des registres communautaires rabbiniques et d'un dépouillement méthodique des patronymes, fixe pour la postérité le nom Chimini, ses lieux marocains d'attestation et ses variantes graphiques. Il avait auparavant publié Le Judaïsme Nord-Africain (Constantine, 1931). Son ouvrage de 1936 bénéficia d'une subvention du Gouvernement général de l'Algérie, témoignage de la reconnaissance institutionnelle de son entreprise de mémoire.

Rabbi Itshak Benoualid (vers 1782–1869) — Grand rabbin de Tétouan, figure tutélaire de la communauté juive du Nord marocain au XIXe siècle. Sa stature halachique et son art du dialogue avec les autorités politiques firent de lui l'interlocuteur reconnu des administrations successives — marocaine et espagnole — qui se succédèrent dans la région. Les excellentes relations qu'il entretenait avec les Espagnols et les autorités marocaines facilitèrent le maintien de l'ordre et la protection de sa communauté lors des moments de tension. Auteur de responsa rabbiniques (teshuvot), il incarnait ce modèle de leadership communautaire où l'érudition talmudique et le sens politique ne s'opposent pas mais se complètent. Si aucun acte nominatif ne rattache directement la lignée Chimini à sa juridiction, tout porteur du nom vivant à Tétouan au XIXe siècle relevait de son autorité rabbinique et de sa juridiction communautaire.

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Au terme de cette enquête, la lignée Chimini se laisse saisir non comme une généalogie close, mais comme un fil tendu entre une archive et une mémoire. L'archive, c'est le relevé d'Eisenbeth de 1936, que la source scientifique intégrée permet de qualifier avec précision : non pas un simple lexique, mais la première étude systématique des populations juives d'Afrique du Nord, croisant recensements coloniaux de trois administrations distinctes — française, espagnole et italienne —, registres communautaires rabbiniques et dépouillement méthodique des patronymes. Cet ouvrage fixe le nom, ses lieux marocains et ses variantes graphiques ; il est prolongé par les travaux ultérieurs de Toledano et de Laredo. La mémoire, c'est la tradition orale d'un patronyme dont l'étymologie demeure ouverte, partagée entre les souches romane, arabe, berbère et hébraïque qui composent l'identité juive du Maghreb.

Ce livre a ouvert sur Tétouan, capitale du protectorat espagnol du Nord marocain, parce que c'est là que la géographie humaine du judaïsme marocain situe le plus vraisemblablement les porteurs du nom : dans cette ville qui avait choisi de conserver vivante, cinq siècles après l'expulsion, la langue, le rite et la mémoire de l'Espagne perdue. Il a traversé ensuite les courants successifs qui ont forgé l'identité de ces communautés : la méthode d'Eisenbeth face aux silences de l'administration coloniale, les variantes graphiques comme symptôme d'un régime de preuve défaillant, les hypothèses étymologiques maintenues ouvertes dans la tradition herméneutique du midrash, la vie du mellah et ses institutions de solidarité, l'Alliance israélite universelle et sa conception du savoir comme devoir collectif, le paradoxe du protectorat franquiste qui protégea de facto une communauté que son idéologie aurait dû marginaliser, et enfin la grande dispersion du XXe siècle qui éparpilla sur plusieurs continents des familles jusque-là circonscrites à quelques villes du Nord marocain.

Nous avons tenu à honorer, chapitre après chapitre, la frontière entre l'établi et le conjecturé. Ce qui est établi : l'existence documentaire du nom, relevé selon une méthode démographique descendant jusqu'à chaque commune, son ancrage dans les communautés du Maroc, la réalité de ses variantes graphiques, et la volonté d'Eisenbeth de « sauver de l'oubli » ce qui pouvait encore l'être. Ce qui demeure probable ou conjecturé : son sens premier, le détail de ses implantations communautaires précises, et le tracé exact de ses migrations. Ces ombres et ces silences font partie de l'honnêteté du récit.

Plusieurs vertus traversent cette histoire collective, portées non par des actes individuels dûment documentés de la lignée — aucun ne nous est parvenu — mais par le milieu communautaire dans lequel ses porteurs ont vraisemblablement vécu : la justice dans l'attention portée aux variantes graphiques, qui refuse que la négligence d'un scribe colonial efface une appartenance ; le soin apporté à l'autre dans les structures de solidarité du mellah ; le savoir comme devoir collectif, incarné par les écoles de l'Alliance israélite universelle et, avant elles, par les maisons d'étude rabbiniques ; le rapport à l'étranger comme art du seuil, développé dans la position d'intermédiaire entre cultures ; et l'implication dans la vie collective à travers les institutions communautaires et la jama'a.

C'est au milieu séfarade de Tétouan, dont les Chimini ont vraisemblablement été partie prenante, que l'on peut attribuer l'expression la plus insistante du zikaron : à Tétouan, on parlait encore la haketía — cette langue espagnole antérieure à 1492 — cinq siècles après que le décret de l'Alhambra eut chassé ses locuteurs de leur terre. Cette fidélité-là, concrète, quotidienne, incarnée dans chaque phrase prononcée à voix haute, est la forme la plus tenace de la mémoire vivante : non pas se souvenir que l'on a souffert, mais se souvenir que l'on a été, pleinement, avant de l'être à nouveau ailleurs. Cette vertu de transmission — portée par tout un milieu humain, et non imputée à une famille dont aucun acte ne nous est parvenu — relie le destin singulier des Chimini à la grande mémoire d'Israël : celle d'un peuple qui a fait de la transmission elle-même une forme de survie.

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